“巴黎，你来自巴黎。”
“我为什么要乘坐火车？”
“包厢使你得到安宁，你可以拉上窗帘阻止阳光进入，同样插上门锁就不会有人来打扰你的安眠。”
“火车上有人死掉么？”
“没有，你在登上火车前已经捕猎过了。”
“我杀了谁？”
“不记得了。”
他眼帘低垂，金色的瞳孔里是漠然，是对自己行为的默许，因为他知道自己真的不记得了。
记得又怎样？反正你已经死了。
我为什么要记住你的脸？我连你的名字都不知道。
换句话说，我根本就不认识你。
“不过到站的那天就有人死了。”
“那又是谁？”
“我不知道，但他是车站的检票员。”
“啊，似乎有一点印象。”
“然后我去了哪里？”
“这里，你拿到钥匙来到了这个‘家’，这里属于你。”
“然后发生了什么？”
“像往常一样去捕猎，但是你撞见了一个人，他掉落的钥匙被你多管闲事捡了起来。”
“他是谁？”
他的双手紧了紧身上的毛毯，好像一个迫切想听到仇人名字的复仇者，然而他抬起头直视镜中的自己，那表情又显得自己漫不经心毫不在意——矛盾。
“沙拉曼达?法尔。”
“”
“他是谁？”
“麻烦的孩子，被同学欺负的弱势孩子。”
“他是谁？”
“他告诉了你他的名字，希望知道你的名字，对了，他给了你一个礼物，那是你还能记得的13他现在的感觉只有寒冷，但这并不真实。
他的体温已经低得很了，也许一开始他不会习惯，但他活的太久了，他早就适应了这种另类的感觉。
只有适应才会形成习惯，这是他还是人类时就明白的道理。
他可以在一小时内完全熟悉一个新的地域，地形，文化，气候，比如在俄罗斯征战的时候他知道应该怎么调整呼吸保存体力，留住温度，然后这就成了习惯，他在其他任何地方只要气温降低身体就会自动调节，他觉得这很方便，也觉得这种适应力是一种病态。
不过没关系了，自己的存在本身就是另类，病态是对于常人而言的，因此他能不能谈得上病态还要另说。
现在他奔跑在街上，身体自动调节着呼吸，锋利的严寒与他针锋相对，他的身体比那把寒刀更加锋利，硬碰硬即刻斩断了它的刀刃。
他十分饥饿，这很反常，因为他确认在今天凌晨自己的血液还很充足，但是和自己对话之后他的饥饿感有种可以吞噬理智的感觉，他不明白是为什么。
他现在开始怀疑自己的感觉错误，于是开始回忆，他厌恶这件事情：
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