布兰特在醉酒的头痛中强撑着眼皮，看着艾瑟雷特的天空渐渐发白。
他已经难受得无法思考更多了，只是一直想着那个离开的背影。
就像风轻轻一吹，草下的什么东西显出苗头；但风吹过就过去了，很难再有什么去掩盖已经浮出的——感觉的主人悄悄记住了一切，不舍得忘掉。
艾瑟雷特的早晨总是阴天的——或许有什么时候会有阳光或者绵绵的雨，但布兰特的眼里总是一副同样的景象。
百无聊赖。
踽踽独行。
怅然若失。
那些半遮半露的隐秘情绪让他痒，心慌，想抓挠想如常想疯想狂，想一切又想一切皆空。
天亮一点的时候，铃声忽然响了，就像在这之前已经出现了很多次，布兰特有些疲惫地去找那张脸，但不是他。
那人亲昵地揉了一下他的头发，看起来醉的不轻，嘴里嚷着要让他写诗。
一惊一乍地，时不时看看阴暗曲折的楼梯，侧耳听着有没有嘎吱嘎吱的偷听者。
布兰特借着酒精的热烈一把火似的烧了一段文字，火急火燎的，一笔一笔要磨出烟来，熏得眼眶噙红了。
一面遮掩地抹了把脸，一面灌着酒，一张破纸拍在那人胸前。
那人痴笑，嘻嘻哈哈地要把头埋进字句里，眼神被卡在冰块中，挣扎着下移，越发冷冰。
他稀里哗啦地把纸揉成球，不轻不重地砸那酒鬼的脑袋，弹跳着飞到更远；气急败坏地哼哧哼哧地往外走，憋憋屈屈地扭动身体，又匆匆忙忙咒骂着小跑去捡了那“垃圾”
。
布兰特能想象他有多不满意。
艾瑟雷特的港口拥挤着从船上下来的人，又有很多搭着同一艘船离开。
已经见怪不怪，也没什么好抱怨的。
艾瑟雷特没有变，阴晴如旧；但布兰特不同，他的文字变了，世界上好像就没有布兰特了。
“这一切都是为了你，爱德华。
快回来吧。”
布兰特小声狡辩着。
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